I tan de bo et tiressin un pastís
de nata blanca a la cara.
La cara verda que se't posarà
quan la teva primavera
no surtin flors ni clavells,
sinó carbó sota les pedres que
et deixaran els reis mags d'orient.
Fins mai més, llengua morta.
I tot l’amor que ella tenia li abocava al seu gos, aquella arma carregada de consol que servia per escopir tot allò que ningú comprenia i que mai arribarien a comprendre.
I per si algú mai en dubta, el dia que l’arma deixi de disparar, aquella bala que mai més sonarà, a ella la matarà. (Així de contradictori sona).